Pueblo
Cuatro calles polvorientas,
y a su vera treinta casas,
bajo la cúpula verde
de algarrobos y catalpas.
Una iglesia, casi en ruinas,
santificando la plaza.
En la plaza, algunas tipas,
y en las tipas, las cigarras
echando a rodar los ríos
estivales de sus flautas…
Para la dicha es muy poco,
y con ser tan poco, basta.
Otoño
Con las hojas caídas,
ayer verdes, hoy de oro
que el otoño inclemente
echa a rodar por los caminos solos,
que el viento del sur lame
como un perro invisible; sin retorno,
acalladas del todo las preguntas,
se va mi corazón hacia lo ignoto.
Con las hojas caídas,
ayer verdes, hoy de oro…
Sueño de hachero
Cuando la noche lo vence
y olvida lo que no sueña,
sueña el hachero que tala
el árbol de su pobreza.
Pero al despertar, el alba
le vuelve el sueño al revés:
el hacha rota en el suelo
y el árbol siempre de pie.
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